America - Triptik, Cutee B

Welcome to America ! Conservatrice comme le formol

L’envers c’est gros calibres et gilets pare-balles, sans hyperbole

Chez nous le port d’armes reste hors norme

Là-bas les mômes s’arment et tirent quand les pères dorment

Tisent quand les mères dorment

«C'est rien que des blacks entre eux «disent-ils

«Tant qu’y a pas mort d’homme, et même, c’est dans leurs gênes,

leurs hormones «Qui parle de droits de l’homme? On brade l’homme contre quelques dollars

L’homme noir le quelconque tôlard, le saoulard, la bête noire des States

Le molard pour certains, le pigeon pour d’autres

Pourtant face à la race, la justice est soi-disant neutre

Mesures drastiques, grosses matraques, pas de guns en plastique

Douteuses pratiques et violences quasi jurassiques

Une police virulente en face d’une jeunesse turbulente

On a condamné des mineurs à mort dans des cellules puantes

Entourées de barbelés, de matons écervelés, écoutez-les!

Tes propos sur sa race et ses moeurs, enculé garde les!

J’aime ton rap, j’aime tes sapes, j’aime tes Cadillac

Je déteste tes lois, tes armes, je déteste tes choix

J’aime tes fast food, tes pin’up, j’aime tes sports

Je déteste ta scientologie, tes ogives, ta démagogie

Les Américains diffusent par le biais de la lucarne

Leur mauvais karma, et on s’dévore comme des carnivores

Tout est subliminal, apparaît puis s'évapore, mais retombe

Et par les pores de ta peau tu l’incorpores

On s’démène mais contre ce phénomène pas d’anticorps

On est tous dans la merde, pas jusqu’au cou mais quand même à mi-corps

Ça passe par ta télé, tes enceintes, ton transistor

Comme par la banalisation des gestes anti-sport

Et nos minos sont harcelés, un truc pire que le Minotaure

Un truc à en dormir dehors, incolore et inodore

Le rêve ricain quand j'étais petit c'était Tom Sawyer

C’est bien la preuve que la télé nous sert d'œillère ici ou ailleurs

Hier encore, des Noirs parqués comme dans des stalags

Amérique j’ai des trucs à te dire, à te jeter à la gueule

Tu n’récoltes que du sang avec ton scotch et tes Colts

C’est «Shérif Fais-moi peur «Bush alias Roscoe P Coltrane

J’aime ton rap, j’aime tes sapes, j’aime tes Cadillac

Je déteste tes lois, tes armes, je déteste tes choix

J’aime tes fast food, tes pin’up, j’aime tes sports

Je déteste ta scientologie, tes ogives, ta démagogie

J’entends «Fuck!, shit!, one-a-man! «des Champs Elysées à Châtelet

Tu comprends pas l’anglais mais ça t’plait

Et plus t’en rajoutes plus les meufs te disent: «si on s’appelait «Ça donne des chapelets de bouffons avec des sapes laides

C’est pas du bluff, je dis et je crois c’que j’vois

Pour me croire, il suffirait juste que tu vois c’que j’croise

C’est juste un rap sur un son de guitare distordue

Tu t’dis: «comment il parle sur les States, c’est qui ce tordu? "

Le paradoxe excelle, on te coffre pour excès de zèle ou vol de Bretzels

Supprime ta liberté au profit de celle de l’homme fortuné

Celui que nul ne peut importuner

Comme si à lui seul le mot droit appartenait

Yankee impérialisme, matérialisme, triste pléonasme

Monde surréaliste ou seule la caillasse procure l’orgasme

On évacue les centre-villes, il faut que les résidents bougent

Pendaison ou chaise électrique, demande au président Bush

J’aime ton rap, j’aime tes sapes, j’aime tes Cadillac

Je déteste tes lois, tes armes, je déteste tes choix

J’aime tes fast food, tes pin’up, j’aime tes sports

Je déteste ta scientologie, tes ogives, ta démagogie